叶孤云凝视着掌中剑。
白云的剑。
这是他第一次用别人的剑杀人，这种感觉同样有种负罪感，也同样有种莫名的快意与刺激。
白雪呼吸急促，忽然说，“他是什么人？”
“他是死人。”
白雪想说什么，嘴里却已发苦，她的心更苦。
叶孤云将剑握得很紧，剑尖鲜血滑落的却很慢，他说，“无论他是什么样的人，哪里的人，喜欢做什么事的人，这些都不重要了。”
他不让白雪说话，又说，“现在他已是死人，死人在我眼里都一样。”
“但死人也分很多种，你不想弄清楚他是哪一种？”
“我不想。”
“可是......。”白雪的话不愿多说，因为她也知道一个女人的话若是多的令男人讨厌，只有坏处，没有好处。
她垂下眸子，凝视着自己的脚。
“可他是死人，死去的人都一样，因为他们始终是死人。”叶孤云忽然将钗插在白雪的发丝上。